A Cabeça Raspada de Maiakovski

De Maiakovski não trago mais
que a cabeça raspada
Só e tão somente isso
Solitário caminho
de quem nasceu para ser
razoável em quase tudo

Inútil para grandes conquistas
Imprestável para curas, químicas,
filosofias ou viagens espaciais

Só e tão somente isso

Um emprego simples
Um apartamento grande num bairro antigo
As alegrias mornas do proletario
Uma cerveja quase invisível
A loucura quase macabra
O pão e a faca

Talvez pequenos versos
escritos assim, como quem não quer
nem espera nada

Mas de Maiakovski mesmo,
não mais que uma cabeça raspada

- Raskin

Malabarismos

Cruzo 

através do vermelho difuso 

das horrorosas sinaleiras

contrapostas

ao manto azul escuro

da noite precoce

(Sinto que a poética se aguça)

Caturritas gritam impropérios

do alto de seus coqueiros impostores

E no chão molhado

o reflexo de mil constelações de carne

hipnotizadas

aguardam impacientes

a contagem regressiva

nos mostradores de LED

Suas carcaças vazias

titubeiam tilintantes

por bulevares estéreis

onde assassinos sem libido

descontam frustrações

em enormes sanduíches 

de carne e de desolação

Ah, se meu coração 

não fosse essa pequena bola de plasma

e parasse de bater

nem que fosse por algumas horas

Com toda certeza 

descansaria minhas angústias

em um agradável banho Maria

(Mas ele insiste)

Ou...Ah, e se meu corpo

não fosse esse milagroso amontoado de átomos

e desmanchasse no espaço

nem que fosse por um instante?

Meu ônibus decolaria do asfalto

e as caturritas cagariam

na cabeça de deus

em explosivas gargalhadas

(Assim teria certeza de que tudo pode ficar um pouco mais leve &

 abraçaríamos o abraço que não existe)

- Raskin

Acto Finale

Imagem: Jaroslaw Jasnikowsk

Sirenes anunciam
através do céu dourado
do final da tarde
querubins assépticos
em comitiva
vestindo jaquetas de couro
e óculos grandes
de escuridão universal
dois cães com cabeça de prata
abrem caminho
nos músculos cansados
do meu peito
apresentadores de TV choram
e rasgam as roupas ao vivo
no telejornal
deputados e sacerdotes
em transe
transam apaixonadamente
sobre leitos de dinheiro
o sectarismo e a ignorância
não enxergam limites
os gênios atravessam espelhos
e se rasgam em flagelo
implorando inútil perdão
à gangue angelical
Gabriel à direita
Azazel à esquerda do trono
com toda nação sob julgo do estrangeiro
a gargalhada de Abraxas ecoa
ao se deliciar
com o dramma bernesco
do apocalipse tupiniquim

 -Raskin

Uma aranha

Na garganta  do poeta

      uma sufocante aranha negra

que desliza devagar, mas nem tanto...

      Um imenso exoesqueleto

aninhado na traqueia

      tecendo uma teia [que de tão longa]

alcançaria o inferno...

Uma escada,

um fio fino e frio

trazendo à tona

os antigos demônios da criação

-Raskin

Estranhos Sinais

Está tudo perdido

Na velocidade do jato

As imagens

Como gorilas diamantados

Arrebentam as retinas

E estupram o pensamento crítico

Um verdadeiro crime de guerra

Uma bowie reluzente

Afiada em ambos os lados

Fatiando um córtex adolescente

A fim de rearranjá-lo

Como um gráfico de pizza

Medo consumo narcisismo

O cinismo nas bochechas gordas

Dos senhores de engenho

Está tudo perdido

Pendendo do cosmos gelatinoso

Feito almas careadas

Tudo se arrasta de volta ao mar

Tudo vai se arrastando

E a televisão esperneia gritando ódio

Enquanto projéteis luminosos fazem mira para

Espetar o peito de uma estrela cadente

Que sangra um poeminha olho-do-cu

- Alguém aí sabe a semelhança entre um pai de família e um astronauta?

Ambos choram no banheiro enquanto todos estão dormindo -

Está tudo perdido

E por isso acredito em solução

Eu sei porque aprendi a ler os sinais

Aquele passarinho

no corredor de laticínios do supermercado

                                                    [Era um sinal]

O gato me acordando às 3h da manhã  

                 [Era um sinal]

Flávio Viegas Amoreira

em uma metralhadora de postagens poéticas

lembrando aquela frase do Piva que

os anjos sussurraram no meu ouvido o dia inteiro

[Era tudo um sinal]

De que talvez exista uma saída

através do experimentalismo poético

expandido à todas as esferas do cotidiano

Orquestras invisíveis nos metrôs

Políticas que ultrapassam o pão    

      e entregam também o sonho

Polícias armadas com pocket books de Rimbaud

      em seus coldres

Tecnologia limpa e necessária

Sem caretices ou paumolismos

      Um não-governo

sob a direção do povo

Um que garanta o direito universal e irrevogável

de ser ducaralho

Um Kerouac ministro das estradas

Antonin Artaud ministro da saúde

                 [incendiando sanatórios] 

Ginsberg inspetor de mictórios

Um Augusto dos Anjos curador de necrotérios

Akhmátova no ministério dos mistérios

[Uma explosão nas próstatas de Wall Street]

-Raskin

A Morte

As esquinas gritam morte
As senhoras gritam morte
As pessoas de bem
Os carros
As beatas
Os besouros
Os séculos gritam morte
As avenidas
Alegorias
As maravilhas gritam morte
As armadilhas
O pensamento
O encabulamento
Até mesmo divindades gritam morte
As sirenes gritam morte
Os hospitais
Os edifícios
Os hospícios
Nas aleias
Nas plateias gritam morte
Nas cadeias
Nas tetas tristes das cadelas
Nas aldeias gritam: Morte!
Na polícia
Na política
Na tradicional família do sagrado coração
Se grita:

MORTE MORTE MORTE MORTE MORTE

Até o dia
em que da boca suja
do poeta profeta
em uma tarde como esta
as coisas mais terríveis
já proferidas
jorrarem feito vômito quente
do estômago embrulhado
de um deus cão

* Raskin

O Tribunal De Mim Mesmo

Epifania
   mar elétrico
      curto circuito

A cabeça começa a parar
embriaguez de informações
                     copo d'água
                                 
                                      C
                                      O
                                      M
                                      P
                                      R
                                      I
                                      M
                                      I
                                      D
                                      O
                                      S
Artaud
   cavalga um porco
      naquele sonho
         as quatro
            da manhã

Meu coração
          picado
          alimentando
os cães das horas

                                      Das horas
                                      As horas
                                      A noiva afogada

O inferno
referenciando Blake
no canto dos meus olhos

                                      A vela acesa sobre o altar
                                      uma prece:

Que a tranzmodernidade me safe
Dos pecados deste mundo pósmoderno
Purgatório da arte sem arte
Do todo sem parte
Que me safe
Que me safe
Que me livre a cara
do choque e do ataque
na sarjeta cultural
Que seja justa
e que me safe
antes que seja
tarde


-Raskin

Ferroadas

escrevo outra vez
com lápis e borracha
disciplino a mente
instigo a coordenação
o computador amolece o empenho
sequestra o instinto
afasta até quase um nível
irrecuperável
a palavra do real

escrevo dessa vez
fitando a fuligem nas janelas
desse apartamento na esquina
da Av. Farrapos
lançando acenos às putas
travestis, velhas e mães de família
ouvindo ônibus comboios
cortando a luz da persiana
feito locomotiva e vagões
bebendo cerveja
fantasiando o cigarro que não fumo
os amigos que não estão aqui
a filha que dorme
a mulher que trabalha

escrevo como convêm
gozo excitado
tesão explosivo
a arte pedindo passagem
na fluidez cármica
da poética quase patética
que me esmurra o rosto
rápido feito Ali
flutuando na ponta dos pés plásticos
ágeis e poderosos
que me atiram de cara na lona literária
quase morto com sorriso no canto da boca

perdedor orgulhoso
da própria derrota

-Raskin

Piedade

Piedade
gritaram os anjos
quando queimei com a chama do isqueiro
a pontinha de suas asas
____________________
O exercício cruel da santidade
privação do sono
abstinência sexual
controle da raiva
catarradas / dor física
____________________
A loucura arranhando a porta
feito cão faminto com a lua crescente
marcada na testa
Rasputin no escuro com o caralho em riste

____________________
Em um trono de nuvens
Deus observa

_Raskin

Porque Toda Noite a Noite É de Caça

Esse verso
dardo pontiagudo
soprado com exacerbada força
através da zarabatana
etérea do pensamento
rasgando o tecido noturno
rompendo o silêncio da tumba
atingindo em cheio a jugular
do grande touro da rotina
que derrama sangue e envenena
o terreno plano das ilusões
e eu me agacho na terra
e eu pinto meu rosto de sangue
e arrasto o touro pra longe, bem longe
brado -- bebo um gole
e me reergo dessa lama suja
da repetição suicida
carregando outra vez
zarabatana e coração
disparando o verbo malícia
em tiro cego
na direção da madrugada

- Raskin

Futura

A sombra plúmbea
do homem ganancioso
cobrirá os vales
e afogará a vida
em fome e pestilência

A água se tornará veneno
na barriguinha oca das crianças
e a morte será irmã próxima
do recém nascido
mal formado e surdo

Comida artificial
câncer alimentício
tiros e botas
sobre mãos suplicantes

Apátridas esmagados
um cemitério marítimo
revolvido pelo vagalhão...
Dos outros, as cercas tratarão de cuidar

Atirem-lhes um pão, canalhas!!

Teocracias assassinas
sistemas hipócritas
uma falsa felicidade
atrelada ao PIB

o futuro há de durar
tanto quanto
um aparelho celular

a floresta cairá
em queda
livre

- Raskin

Libra

Foto de: Arkadiusz Branicki

Minha mulher liberdade
seio de leite e mel
quando liberta
tygresa furtiva
arisca e sensível
cabelo de vento norte
Minha mulher mineral
ouro rosa e diamante
jazida secreta
sob pele divina
língua de anjo rebelde
caravana de estrelas
Minha mulher futuro
tratado rompido
bandeira queimada
sob o sol da escritura
fêmea sagrada e forte
cotovia confusa
Minha mulher tormenta
irrepreensível
água de pedra redonda
fera materna
mente de estrada reta
banquete de delícias
Minha mulher sonho
maciez cardíaca
éter e amoníaco
quadris de fogueira
beijo de curar feridas
Minha mulher duelo
olhos vendados
dez passos para cada lado
mulher disparo
meu velho corpo
atingido
          caindo
para sempre
do lado errado
Minha mulher redenção
jardim que repousam deuses
me ergue dos mortos
descansa minha cabeça violenta
no teu colo de rainha louca
me dá de comer teu coração

-Raskin




 

Fogo

No velório das minhas lembranças
da minha caixinha de porcarias
um cachimbo de cobre
garrafas de vodca
angústia de cão preto atropelado
uma manchete de jornal
duas manchetes
o diabo na cabeça
fumaça e não
um palmo de terra
vazio
a respiração
novamente
precipitando
sobre a página
em branco

No velório das minhas lembranças
"Exu matou um pássaro ontem, com a pedra que jogou hoje"


- Raskin

Anjos

Silenciosamente
poesia mansa
Cautelosamente
            penetrante
Teu coração
acelerado pelo
veneno fresco
da minha flecha
             cega
Vêm, amor
Cala teu seio
contra a minha boca
Tua coxa que encaixa
na minha
              coxa
Tua rosa que orvalha
no toque do meu pelo
Desassossego
deliciosamente fluido
no cosmos do teu
               ventre
Vêm, amor
Que meu poema
têm sede &
bebe devagar
Vêm, amor
Me oferece
teu cálice
a tua hóstia
Silenciosamente
sacramenta
a nossa dança
                erótica
Me carrega
com força
na tua petit mort
sem túmulo
nem epitáfio
enquanto seguro teus
                 braços
nessa agonia
sem dor
&
Escuta!
Escuta!

Essa voz no teu ouvido
São eles que
vieram nos buscar

 - Raskin

Benzedura

Sonolência
velha enjoada
segurando a alma
pelos calcanhares
para que não abandone
o corpo antes da hora
mas que horas são
no olho mudo
do mundo
da nossa escuridão?

Chronos mastigando
com pena
a cabeça louca
da velha com ramos
folhas
rezas e
tartarugas da nossa infância
espinhos de ouriço
babosa mel e cachaça
chá de cordão

A mágica
a nos secar
as verrugas

-Raskin

Feirinha

O rosto daquele menino, meu deus
era o meu rosto de menino
as minhas roupas feias de menino
que pegávamos na sacola de doações

O rosto daquele menino
que me fez pensar em ti, tão diferente
e que é ainda mais diferente hoje em dia

Pensar no anjo ardente sob tua saia de pombas
e no cavalo branco no pátio da escola
naquele sonho que de tão vivo
quase me fez ligar pedindo
que me abrisse a porta da tua inocência
uma última vez
antes da morte do nosso perfume

O rosto daquele menino
mastigando a realidade
com os dentes em pranto
mirando quase assustado
um demônio invisível
sentado sobre o terminal

Um rosto pálido
talvez um signo definitivo
marca indelével
da morte de toda
uma geração


- Raskin

Visões

Art: The Good and Evil Angels - William Blake

Os vi, sei que hão de vir
anunciado devir
inevitáveis
em voos rasantes
sobre os campos de fome
cidades-depósitos
morte-motor

Na fumaça fabril
febril, os vi
feito aurora marítima
com o medo a medir
em palmos mágicos
o velho coração humano

___________________
Dor,
estômago do mundo
dissolve a carne da minha vergonha

-Raskin

Saco de Ossos

Do processo cíclico
de viver não viver e viver novamente
tanto se retira ou se repõe através do crivo
que alimenta ou mata de fome a minha mente

Dessa maquinaria orgânica
azeitada por nossa energia espiritual
conflitante covalente iônica
um estado constante de morte ritual

Carrego na sombra um saco de ossos
das carcaças antigas que olvidei descartar
Um peso sufocante sobre cada um dos meus passos
Um castigo lento e atroz
                          um lembrete mordaz

A compaixão de um cão
é a redenção da alma imortal

-Raskin
 

Poema de Resistência

Se identifica o grito
como um protesto forçoso
uma petição indignada
contra o mundo indigesto
de uma realidade sem flores

Se identifica o grito
no canto do pássaro contra o motor
na neblina contra a fumaça
na terra contra o asfalto
na abelha contra o despertador

Se percebe o grito no escuro do cérebro
e dentro dos pulmões
e no fundo dos olhos
Aquela angústia que te rouba o sono
é o grito

Há um tempo atrás
uma cigarra gritou na  minha janela
-desses privilégios de morar em bairro onde os velhos insistem
                                   em manter as árvores em frente a casa-
Mas foi tão alto que conseguiu me arrancar
do transe do trabalho

O grito da cigarra me despertou
para o tempo em que eu ainda percebia
a chuva e os lagartos
nas tardes de pescaria

O grito da cigarra é o grito contra a sonolência
O grito contra o supérfluo
O grito contra a queda da poesia
que é também a morte da imaginação

A resistência ao fim da vida
- um grito ensurdecedor


Raskin

O Morcego

Meia-noite, ao meu quarto me recolho.
Meu Deus ! E este morcego! E, agora, vede:
Na bruta ardência orgânica da sede,
Morde-me a goela ígneo e escaldante molho


” Vou mandar levantar outra parede …”
- Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho
E olho o teto. E vejo-o ainda, igual a um olho,
Circularmente sobre minha rede

Pego de um pau. Esforços faço. Chego
A tocá-lo. Minh’alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?!

A consciência humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto.


- Augusto dos Anjos