Esse verso
dardo pontiagudo
soprado com exacerbada força
através da zarabatana
etérea do pensamento
rasgando o tecido noturno
rompendo o silêncio da tumba
atingindo em cheio a jugular
do grande touro da rotina
que derrama sangue e envenena
o terreno plano das ilusões
e eu me agacho na terra
e eu pinto meu rosto de sangue
e arrasto o touro pra longe, bem longe
brado -- bebo um gole
e me reergo dessa lama suja
da repetição suicida
carregando outra vez
zarabatana e coração
disparando o verbo malícia
em tiro cego
na direção da madrugada
- Raskin
Tu é o cara.
ResponderExcluirO negócio é sangrar esse touro, sempre que ele aparece em nossas vidas; e em seguida partir, armado, para o próximo embate.
Parabéns pelo texto.