A Cabeça Raspada de Maiakovski

De Maiakovski não trago mais
que a cabeça raspada
Só e tão somente isso
Solitário caminho
de quem nasceu para ser
razoável em quase tudo

Inútil para grandes conquistas
Imprestável para curas, químicas,
filosofias ou viagens espaciais

Só e tão somente isso

Um emprego simples
Um apartamento grande num bairro antigo
As alegrias mornas do proletario
Uma cerveja quase invisível
A loucura quase macabra
O pão e a faca

Talvez pequenos versos
escritos assim, como quem não quer
nem espera nada

Mas de Maiakovski mesmo,
não mais que uma cabeça raspada

- Raskin

Malabarismos

Cruzo 

através do vermelho difuso 

das horrorosas sinaleiras

contrapostas

ao manto azul escuro

da noite precoce

(Sinto que a poética se aguça)

Caturritas gritam impropérios

do alto de seus coqueiros impostores

E no chão molhado

o reflexo de mil constelações de carne

hipnotizadas

aguardam impacientes

a contagem regressiva

nos mostradores de LED

Suas carcaças vazias

titubeiam tilintantes

por bulevares estéreis

onde assassinos sem libido

descontam frustrações

em enormes sanduíches 

de carne e de desolação

Ah, se meu coração 

não fosse essa pequena bola de plasma

e parasse de bater

nem que fosse por algumas horas

Com toda certeza 

descansaria minhas angústias

em um agradável banho Maria

(Mas ele insiste)

Ou...Ah, e se meu corpo

não fosse esse milagroso amontoado de átomos

e desmanchasse no espaço

nem que fosse por um instante?

Meu ônibus decolaria do asfalto

e as caturritas cagariam

na cabeça de deus

em explosivas gargalhadas

(Assim teria certeza de que tudo pode ficar um pouco mais leve &

 abraçaríamos o abraço que não existe)

- Raskin

Acto Finale

Imagem: Jaroslaw Jasnikowsk

Sirenes anunciam
através do céu dourado
do final da tarde
querubins assépticos
em comitiva
vestindo jaquetas de couro
e óculos grandes
de escuridão universal
dois cães com cabeça de prata
abrem caminho
nos músculos cansados
do meu peito
apresentadores de TV choram
e rasgam as roupas ao vivo
no telejornal
deputados e sacerdotes
em transe
transam apaixonadamente
sobre leitos de dinheiro
o sectarismo e a ignorância
não enxergam limites
os gênios atravessam espelhos
e se rasgam em flagelo
implorando inútil perdão
à gangue angelical
Gabriel à direita
Azazel à esquerda do trono
com toda nação sob julgo do estrangeiro
a gargalhada de Abraxas ecoa
ao se deliciar
com o dramma bernesco
do apocalipse tupiniquim

 -Raskin

Uma aranha

Na garganta  do poeta

      uma sufocante aranha negra

que desliza devagar, mas nem tanto...

      Um imenso exoesqueleto

aninhado na traqueia

      tecendo uma teia [que de tão longa]

alcançaria o inferno...

Uma escada,

um fio fino e frio

trazendo à tona

os antigos demônios da criação

-Raskin

Estranhos Sinais

Está tudo perdido

Na velocidade do jato

As imagens

Como gorilas diamantados

Arrebentam as retinas

E estupram o pensamento crítico

Um verdadeiro crime de guerra

Uma bowie reluzente

Afiada em ambos os lados

Fatiando um córtex adolescente

A fim de rearranjá-lo

Como um gráfico de pizza

Medo consumo narcisismo

O cinismo nas bochechas gordas

Dos senhores de engenho

Está tudo perdido

Pendendo do cosmos gelatinoso

Feito almas careadas

Tudo se arrasta de volta ao mar

Tudo vai se arrastando

E a televisão esperneia gritando ódio

Enquanto projéteis luminosos fazem mira para

Espetar o peito de uma estrela cadente

Que sangra um poeminha olho-do-cu

- Alguém aí sabe a semelhança entre um pai de família e um astronauta?

Ambos choram no banheiro enquanto todos estão dormindo -

Está tudo perdido

E por isso acredito em solução

Eu sei porque aprendi a ler os sinais

Aquele passarinho

no corredor de laticínios do supermercado

                                                    [Era um sinal]

O gato me acordando às 3h da manhã  

                 [Era um sinal]

Flávio Viegas Amoreira

em uma metralhadora de postagens poéticas

lembrando aquela frase do Piva que

os anjos sussurraram no meu ouvido o dia inteiro

[Era tudo um sinal]

De que talvez exista uma saída

através do experimentalismo poético

expandido à todas as esferas do cotidiano

Orquestras invisíveis nos metrôs

Políticas que ultrapassam o pão    

      e entregam também o sonho

Polícias armadas com pocket books de Rimbaud

      em seus coldres

Tecnologia limpa e necessária

Sem caretices ou paumolismos

      Um não-governo

sob a direção do povo

Um que garanta o direito universal e irrevogável

de ser ducaralho

Um Kerouac ministro das estradas

Antonin Artaud ministro da saúde

                 [incendiando sanatórios] 

Ginsberg inspetor de mictórios

Um Augusto dos Anjos curador de necrotérios

Akhmátova no ministério dos mistérios

[Uma explosão nas próstatas de Wall Street]

-Raskin

A Morte

As esquinas gritam morte
As senhoras gritam morte
As pessoas de bem
Os carros
As beatas
Os besouros
Os séculos gritam morte
As avenidas
Alegorias
As maravilhas gritam morte
As armadilhas
O pensamento
O encabulamento
Até mesmo divindades gritam morte
As sirenes gritam morte
Os hospitais
Os edifícios
Os hospícios
Nas aleias
Nas plateias gritam morte
Nas cadeias
Nas tetas tristes das cadelas
Nas aldeias gritam: Morte!
Na polícia
Na política
Na tradicional família do sagrado coração
Se grita:

MORTE MORTE MORTE MORTE MORTE

Até o dia
em que da boca suja
do poeta profeta
em uma tarde como esta
as coisas mais terríveis
já proferidas
jorrarem feito vômito quente
do estômago embrulhado
de um deus cão

* Raskin