domingo, 30 de setembro de 2012

Anjos ou Uma viagem para Ginsberg


Em um rancho quente no fundo do Mato Grosso, o vigésimo anjo alfabético engole poeira e vazio enquanto se afoga agonizante em um rio de preconceitos e estática repressão. Esse talento acorrentado à terra fofa depois da tempestade não sou eu mas poderia. Milhares de anjos chicoteados -suspensos- em ganchos de açougue humano por línguas estéreis e destrutivamente mal amadas por toda parte da minha cabeça. Anjos nus empurrados para o abismo por mãos invisíveis. Anjos mirando com dignidade e medo um céu ao contrário de onde a segunda vinda não significa nada. Anjos como o poeta barbudo sonhando voar em espírito montado em um caralho celeste sobre plantações de girassol


Por: R. Raskin

Santos



Santos de coração sujo e pés enlameados
           Ocas imagens ansiosas por engolir
    todo o ouro das manhãs sagradas
Ocidentais amargores cerebrais
            devorando carne gelada
    nas madrugadas primordiais do pensamento
Embriagados de vinho e juventude ancestral
             por ruas e muros astronômicos
    tagarelando convulsos
por medo da magia negra do tempo

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Ali, que sabíamos da vida
senão varrer calçadas imundas com as solas
de nossos sapatos?
Que poderíamos saber, com frio e risos de cumplicidade
por uma maldita realidade em comum?

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Tolos santos de coração etílico e pés de barro
            Olhos semi-cerrados contra a ventania fantasmagórica
     que feria quem nela pudesse enxergar  os espectros negros de Satã
Clamando por Salvação durante o dia depois de ter encarado no escuro
            a face de fogo de Moloch em sua ânsia por devorar almas infantis
      com a capacidade de inspirar
Santos acuados pelo terror de que a doença cegasse os olhos da mãe
            Que o pai morresse como naquele pesadelo em que as contas
       não paravam de chegar pelo correio exigindo pagamento
Santos com a família na merda, cerveja e cigarros
            Dependentes da caridade humana, comida e sapatos
       Prostrados, de cabelos longos e olhos cheios de curiosidade

E então, seguir adiante
            Montados em motores de sonhos e quilômetros rodados
       Datas, estradas e tudo mais que nos deixasse o mais longe possível
dos caminhos pisados à exaustão

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Mas o tempo é um criminoso nato. Um bruxo inatingível que rouba e mata corações ao conceder-lhes pequenos confortos - regalos ilusórios - que nos distraem enquanto a mão gelada de Beatriz segue seu rumo devastador de separação. Pobres querubins empoeirados de beira de estrada, extraviados cedo demais no caminho para o paraíso. Onde quer que estejam, quem quer que sejam, tenham o rosto que tiverem
- Que os caminhos lhes voltem a ser dourados uma última vez-


Por: R. Raskin

segunda-feira, 17 de setembro de 2012

Não! ou O Tango das Palavras



Não me chame pelo nome
                                       Não tenho nome
Não me olhe direto nos olhos
                                       Não tenho olhos
Não diga que me ama
                                       Não tenho força
                                                                Não tenho passo
                                                                                        Não tenho verso
                                                                                                                 Pronto
Só tenho o vício
                        Imerso
                                 Até o pescoço
Não tenho calma
                         Não tenho alma
                                                Nem cama que me descanse o
                                                                                             Karma
Só tenho o mundo
                           Absurdo
                                       Vazio até o âmago do
                                                                       Existir
Por existir
              Não tenho sono
                                     Não tenho como
                                                             Não sinto
                                                                           Nada
Não!

                              Sinto nada. Não! Sinto. Nada. 




Por: R. Raskin

domingo, 9 de setembro de 2012

Rock N' Roll



como um beijo no pescoço
uma mordida de leve no lado interno da coxa
as unhas na carne navalhas do gozo
tum dum putz ... o amor

como um gemido surdo calado
a cãibra  de leve leva o traçado
além do sussurro melado transpira os lençóis
tum dum putz ... o amor

vermelho quente molhado
língua pelo invasão
encarnando minh'alma em teu corpo
tum dum putz ... o amor

a entrega plena de boca
tato e tesão
mergulho corpo adentro até  o talo
no embalo vai e vem e vai outra vez
por noite a dentro mundo a fora
curtindo um sonho que um dia já foi
e agora não vai
tum dum putz ... o amor


Por: Rimini Raskin