Minha rotina consiste em correr
fugindo a quarenta dias por hora
em um disparo de vida
vinte mil anos trinta centavos e onze montanhas
um milhão de poemas quebrados cem mil corações partidos
e uma estante de livros
em branco em chamas em luto
empoeiradas damas de salão esquecidas pelos pares
cadelas estéreis vagando em busca do filhote que nunca existiu
Depois a rua e só ela
a lua sobre nossas cabeças
o calor das garrafas de vinho
meus amigos tombados
e com eles toda a rebeldia barata
sozinhos
abandonados pelos sonhos nus da adolescência
com suas cabeças de xoxota e bebedeiras tão grandes
que seria preciso um guindaste para cada olho
Monges polígonos em cantos de
Hare Piva Hare Piva Krishna Krishna Allen Allen
Cristos surrealistas chorando ao pé da cruz
Uma cerveja gelada para matar a sede
e outra ainda mais fria
para curar a ressaca moral
de não ser um bom escritor
Por: Raskin
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