Quando Tom Waits cantar Godá

 Meretrizes de trompetes milagreiros e sexofones úmidos

invadirão as ruas do teu bairro com as mensagens roucas

dos antigos lobos do mar e cães portuários do cruzeiro do sul

E choverá um amor sujo e barulhento sobre os telhados esquecidos

De velhos vagabundos que relembram paixões da adolescência

ou se afogam um pouco mais entre os seios volumosos de uma cama qualquer

Quando Tom Waits cantar Godá

A bebida elevará tua angústia a um nível de arte

Marginal & linda & de penetração surpresa em ouvidos desavisados

Que depois de desvirginados jamais voltarão ao lugar

Quando Tom Waits cantar Godá

Dormiremos de porre com um sorriso largo no rosto abatido

Sobre as coxas macias da longa noite do amor universal

Quando Tom Waits cantar Godá

Quando Tom Waits cantar...

Por: Raskin

*Fotografia do filme Howl de 2010

Vontade Própria

Das coisas que não fiz
Dos muitos que não fui
Das noites que esqueci
Nem ligo mais
Se não for, foi por que eu quis


Por: Raskin

Terceira Noite

Naquela manhã cada um de nós estava em casa, na cama. Era muito cedo, mas ao contrário de todas as outras manhãs, nessa não foi difícil acordar. Era dia de eclipse, dia de corrermos para o morro e passarmos horas observando o fenômeno solar através de nossas chapas de raio-x. Os três sentados, ombro no ombro, devíamos ter nove, dez anos no máximo, mas disso não lembro com certeza. Recordo que todos ficavam apreensivos com o acontecimento. Um misto de curiosidade e medo do que pode acontecer. Morar em cidade pequena é um pouco como viver na idade média, só que com luz elétrica. Na época achei mágico, muito misterioso. Hoje penso que aquilo possa ter sido um prelúdio do fim, um simbolismo cósmico. A vida sendo ocultada pela noite. Os pássaros desorientados com a escuridão repentina. Nossas avós aguardando pela volta de Jesus Cristo que dessa vez desceria do céu acompanhado por seu exército de escravos angelicalmente andróginos; Mas para nós, era como se o mundo parasse por algumas horas. Como se morrêssemos por alguns instantes esperando a nave que nos levaria para um planeta melhor. Raul começou a escrever naquela manhã, talvez tenha começado antes, mas gosto de pensar que foi no dia em que o sol se deixou morrer antes da hora. Ensinando que não interessa a intensidade do brilho ou o grau de importância, algumas vezes, até os deuses fraquejam....*



- Raskin




* Trecho do capítulo Terceira Noite, extraído do romance Noturnos - O final Em Dez Capítulos
 

Coração

Meu coração é Coréia

Coração Vietnã

Coração Argélia

Angola vermelho-sangue

Um coração Cuba

Bombeando Venezuela petróleo

Coração Praga

Paris estudantil

Esse coração Líbia

Coração Egito piramidal

Indígena coração ZapaMéxico

China lendária navios tipo exportação

Coração latinoamérica

Órgão despedaçado

Amor partido

Moribundo soldado

Cansado de se decepcionar

Um coração incurável
Que sonha
Apesar dos homens

Por: Raskin

Frase

"Posso aceitar que me roubem quase tudo,
menos a liberdade de ser incoerente."


- Raskin

Haicais

I

Nada além de unhas
cravadas com força
em nossas carnes cruas


II

Velas vermelhas
emanam do nosso desejo
suas últimas centelhas


III

Minha semente
sobre teus seios, despejadas
em êxtase latente



Por: Raskin

Do Sonho Do Vigésimo Anjo Alfabético

1

Mataram os meninos
enquanto deitados na cama de mato
bebiam a vida das tetas de uma vaca
tão grande quanto a própria existência

Mataram os meninos
justo quando acordaram para mijar álcool
nos banheiros escuros do cosmos
observados pela Ursa Maior

Mataram os meninos
que na ânsia de viver
engoliram pedaços enormes de carne e mistérios
maiores que a própria garganta

Mataram os meninos
&
Não houve perdão

Mataram os meninos
&
Nunca souberam por que
Nem nunca irão saber

Mataram os meninos
e todas as mães choravam desesperadas
porque sofrer é o que as mães
melhor do que ninguém
sabem fazer

2

E por 80 horas choveu forte no olho do mundo
enquanto todos os anjos
do alto de suas orações
choravam piedade
na longa noite
que se abateu sobre o coração dos homens

Em vão...

Por: Raskin

10abafo

Eu sei que tudo não passa de um sonho, que não existem saudades, que não existem palavras, mas dá uma angústia saber que nem a angústia existe na verdade. Tão difícil dormir e não sonhar. Tão difícil de acordar.


Por: Raskin

Surrealismo Mata

Poema simples
o que está escrito, aqui está
assim é mais seguro
evita o risco
de alguém se machucar

Por: Raskin

Porque o mar é longe e a lama é doce

Não consegui chorar por carcaças de automóveis empilhadas
Não consegui chorar por dúzias de garrafas vazias
Não consegui chorar por mães com filhos mortos na barriga de nove meses
Não consegui chorar por incompetentes tias suicidas
Não consegui chorar por policiais facistas de escudo e jovens desmaiados
Não consegui chorar por cristãos perseguidores e anjos apocalípticos
Não consegui chorar por girassóis arrancados pelo talo
Não consegui chorar por não ter tanta certeza
Não consegui chorar por velhos amigos apodrecidos
Não consegui chorar por antigos versos incapazes
Não consegui chorar por olhos cegos de tesão
Não consegui chorar por renagados irmãos nutrindo raiva no presídio
Não consegui chorar por linhas tortas de cuzão-zen-punheteiro
Não consegui chorar por todo maquinário bélico nuclear
Não consegui chorar por índios indesejados despejados pelo locador
Não consegui chorar por loucos profetas internados
Não consegui chorar por tantos pratos e nenhum pão
Não consegui chorar por ter pecado contra o amor
Não consegui chorar por malabaristas sujos de sinaleira
Não consegui chorar por jornais mentirosos e manipuladores
Não consegui chorar por televisores tagarelas de medo e silêncio e danação
Não consegui chorar por toda tragédia política do terceiro mundo
Não consegui chorar por todos vocês
Não consegui chorar por mim como um todo
Não consegui chorar por ninguém
Não consegui chorar por não ter visto mais cedo a face do deus sem face de deus
Sem face apenas não consegui

E se o sol ou a lua ou a morte não precisarem de mim
poderei deitar gelado e desperto
até a tristeza passar
até!


Y. Por: Rinkas

As Coisas

Não está nas coisas
Elas não existem, as coisas
É entre elas, que não existem,
que está o Paraíso
Nesse estado de não vir a ser
de não estar
de existir na mente que não existe
e não nas coisas que existem na mente que não está

Abra os olhos
Respire pelo nariz
É tudo um sonho



Por: Raskin

Supernova

Escorre entre as pedras
               a duras penas
                rente à grade
                           pupilodilatadas
Esvai-se em sopro
               em soco
               experimentais
                            cosmoexéquias

Brilha forte
       
          transparece ao longe
            aproxima o verso
              do meu ouvido
                 do meu ou
                    vido do
                      meu
                       ou

do nosso coração doído
tua visão cansada
não tem mais por que chorar

Por: Raskin

                     
                     
                     
              

Chove!

Chove...

Mas isso que importa!,
se estou aqui abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?

Chove...

Mas é do destino
de quem ama
ouvir um violino
até na lama.

---

Porque é que este sonho absurdo
a que chamam realidade
não me obedece como os outros
que trago na cabeça?

Eis a grande raiva!
Misturem-na com rosas
e chamem-lhe vida.

---

Vai-te, Poesia!

Deixa-me ver a vida
exacta e intolerável
neste planeta feito de carne humana a chorar
onde um anjo me arrasta todas as noites para casa pelos cabelos
com bandeiras de lume nos olhos,
para fabricar sonhos
carregados de dinamite de lágrimas.

Vai-te, Poesia!

Não quero cantar.
Quero gritar!

---

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono ainda tocada por um vento de lábios azuis...

Por: José Gomes Ferreira

Solidão Saturada

• "Então me diga algo que faça sentido, tipo: em lugares públicos use fone de ouvido, ou ao conversar comigo finja ser meu amigo, também não tema o perigo! Se não for capaz de fazer isso, não dirija a palavra ou nem ouse pensar na minha pessoa! Desperdicei meu tempo ao seu lado só potencializando todo esse processo de mediocridade que me encontro! Então, solidão vá embora por favor e me deixe descansar em paz!"

  
  
  Por: Zé Luis Reinheimer Mazepa
  

  
  

Dualidade

No atormentado coração adolescente do protótipo de poeta libertino
nas esquinas mornas de pequeninas cidades subtropicais
na rebeldia nórdica de alvura desafiadora
na pureza africana cuspindo-nos na cara milênios mágicos
nas mentes greco-romanas maquinadoras de séculos
nos impérios tribais pré-colombianos erguendo sangue virgem aos céus
nas mãos fortes e seminais dos primeiros homens das cavernas
na bactéria aquática quântica peixe réptil mamífero alado
nas estéreis histéricas bombas nucleares
nas circundantes metálicas sondas espaciais
na paixão assassina de psicopatas gélidos
nos noturnos vícios desregrados e imorais do pensamento livre
nas tentações demoníacas à minar os alicerces dos bons costumes
no vaso verde de vermelhas flores sobre a mesa
no bondoso olhar cansado dos mais velhos que já viram muito só não viram tudo
no aperto de mãos que sela um compromisso de cavalheiros
na face angelical de bebês recém saídos do útero
na compaixão
no amor fraterno
no limpo e iluminado abraço materno
nos bons hábitos de higiene
nas palavras doces do pastor
no sermão dominical do bom padre
na outra face oferecida ao tapa
na cordialidade esfuziante do pretenso homem de bom coração
na retidão luminosa dos que caminham durante o dia
na languidez beatificada dos filhos de Abel

No abraço criador de Abraxas


Por: Raskin

Desapego

Meu poema é uma prece angustiada
ditada na clareza do quarto conjugal
diante da jovem esposa solar

Um mantra inconsciente sussurrado em pensamento
preenchendo o vazio intermitente de um coração neandertal

Lembranças apagadas do mobiliário colorido da casa dos avós
gosto louco do teso desejo virginal guardado nas calças

Meu poema é um lamento divino
um brilho vespertino da ideia esparsa
Um monstro preguiçoso e carnicento
ao apagar das luzes depois da última valsa

No terreiro de umbanda um cachorro de três patas
Cristo fitando nos olhos o demônio desértico do deslumbre
ardência demente de liberdade difusa
poema de vida sentida que diante da morte se insurge

Verso de ouvidos grudados à terra molhada
rios que gritam um sexo límpido de ardor ancestral
meus jeans entre o limo e a lama da roça lavrada
com alma exposta dentes tortos e a testa alta de hereditariedade cansada

Oh criaturas que me sopram os louvores do necessário sofrimento
carreguem meu poema em suas loucas asas de mariposa ordinária
até o infinito relampeio do pensar
onde todas as coisas se fazem eternas

e desnecessárias


Por: Raskin 

POÉTICA

1
então é isso
quando achamos que vivemos estranhas experiências
a vida como um filme passando
ou faíscas saltando de um núcleo
não propriamente a experiência amorosa
porém aquilo que a precede
e que é ar
concretude carregada de tudo:
a cidade refluindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então marcando
encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando pelo centro e
pelos bairros enquanto as lojas fechadas ainda estão iluminadas, os loucos discursando
pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou, até mesmo a lembrança da
noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e mais nosso encontro na morna
escuridão de um bar - hora confessional, expondo as sucessivas camadas do que tem a
ver - onde a proximidade dos corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia
TUDO GRAVADO NO AR
e não o fazemos por vontade própria
porém por atavismo
2
a sensação de estar aí mesmo
harmonia não necessariamente cósmica
plenitude muito pouco mística
porém simples proximidade
da aberrante experiência de viver
algo como o calor
sentido ao estar junto de uma forja
(talvez eu devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem, carregar tudo junto,
deixar-se conduzir consigo mesmo)
ao penetrar no opalino aquário
(isso tem a ver com estarmos juntos)
e sentir o mundo na temperatura do corpo
enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa
então
o poema é despreocupação


-  Cláudio Willer

Asleep

Sempre achei que fosse sobre estar sozinho - ou pensar estar - procurar algo nas multidões do meu vazio sentimental, algo além do desejo de cura espiritual e um propósito maior que a dor. Achei que a luz azulada banhando o asfalto novo devorado pelas rodas desse ônibus pudesse me fazer dormir sobre as páginas subterrâneas do escritor sem vírgulas enquanto pequenos anjos adolescentes seguramente voam ao lado da minha janela para sussurrar segredos e mistérios que meu coração não consegue mais abrigar.
Deformado, intragável e ao mesmo tempo pouco me fudendo para o espelho, minha alma anseia por uma santidade barbuda de roupas simples e olhar profundo, mas ninguém canta para embalar meu sonho, ninguém nunca me segura nos braços e eu, tolo, sigo em frente achando tudo tão normal, durão fingido com o peito peludo encarando quem passa como aquele que poderia salvá-lo mas está muito ocupado no momento. Quantas vezes assisti o espetáculo calado? Quantas vezes levantei sem denunciar o tombo? "Ok, não foi nada" era sempre o que repetia até me convencer da nova mentira contada. Todas aquelas noites de porre me sentindo um merda na volta pra casa, porque é isso que o álcool faz, e quem não perceber é porque é um merda ainda maior.
Dominar o vazio exige esse desapego sacro de poeta russo que me é tão doloroso atingir, talvez o tenha sentido algumas vezes, nos olhos de um bebê que de tão puro me fez chorar 15 minutos ininterruptos  e quase choro agora outra vez por lembrar daquele brilho divino capaz de cegar minha visão de mundo material e me colocar em contato pela primeira vez com o nirvana; Mas depois disso parece tudo ainda mais confuso por reconhecer que a perfeição é confusa e aceitar a confusão é perfeito e confortante, mas aceitar o vazio é complicado, lutar por aceitá-lo como uma ideia, como todas as outras, abstrata, exige de mim muito mais do que só uma boa capacidade de interpretação.
Então como proceder? Seguir adiante nesse mundo desolado que eu acredito ficar melhor à cada manhã - e realmente acredito nisso - me adaptando e me enquadrando e me escondendo sobre a túnica pesada da conformidade ou abrir mão de toda uma mentalidade ocidental criada em prol da recompensa material e afirmação social por base de acúmulos e desperdícios?
Nenhuma maldita montanha para escalar, apenas tempestades do lado de fora e um desejo incontrolável de voar...sempre...mais...alto


Por: Raskin

Sacolas ao vento e a coisa toda

- Tum...Tum...Toc...Psss...Tum...Toc...TumTum -

É, meu amigo - o universo treme como uma taquara.
Na cabeça das senhoras, nas mãos dos empresários fonográficos.
As baleias, as anêmonas do mar, nossas mães.
Pescadores em algum lugar do Atlântico sonhando com as namoradas

- Tum...Toc...Brrrr...Tis -

É inútil querer saber.
E quem mentiu para o primeiro homem?
E antes dele? Quem mentiu para Deus?

- Rá...Rá...Rá -

Quem mentiu? Deus?
O grande vazio, a vacuidade libertadora.
Gurias de 17 anos com seus vestidos-milk shakes-lábios frios de fantasia.
Um calor infernal, esquife de fogo na realidade modorrenta da cidade pequena.
Um paredão de nuvens alvoescurecidas, montanhas macilentas erguendo-se imponentes no céu azul celeste para anunciar o apocalipse necessário de vento e dilúvio onde anjos liquefeitos escorrerão lânguidos sobre telhados e cabeças de cachorro sem que ninguém lembre de agradecer a destruição que alivia o sono de alguns em troca da insônia de outros. Afinal, mais uma vez a Natureza podará seus galhos enquanto envia a conta sobre os reinos imaginários da humanidade.

- E será sempre difícil para os homens agradecerem o que lhes escapa à compreensão -

Por isso já peço agora em minhas preces para quando eu me for que um desejo me seja concedido e que eu possa voltar peixe, de mar ou de rio - isso para mim tanto faz - Só quero é nadar nadar NADA MAIS


Por: Raskin

Uma máquina de produzir Budas

Se eu tivesse uma Kombi branca
dirigiria até à montanha
e construiria uma casa
com minhas próprias mãos
Se eu tivesse uma Kombi branca
levaria minha filha até lá
e passaríamos a tarde comendo pão
e mel tirado das colmeias
Se eu tivesse essa bendita Kombi branca
talvez voltasse a sorrir mais
e dormir melhor
e me sentir menos inútil no mundo
Se eu tivesse apenas uma linda Kombi branca
deixaria minha barba crescer
e rasparia a cabeça
e passaria os dias cortando lenha e cuidando dos animais
para que quando a noite chegasse
pudesse estender minha rede entre as árvores
e admirar as estrelas bebendo vinho artesanal

"Se ao menos eu tivesse essa Kombi..." - me pego pensando -
meu coração não seria tão apertado
e teria, durante muito tempo, sobre o que escrever


Por: Raskin