É inútil,
é sempre
inútil.
Quando sento para escrever algo,
quando tento pensar em algo é
inútil.
Me empenho em buscar na lembrança
mulheres,
amigos,
lugares,
ou
qualquer noite fodida
que eu tenha vivido
é
inútil.
Não existe poesia possível
às 13:55
com o estômago cheio
de bacon e batatas
Não existe nada que possa ser dito
nada que os faça prestar atenção.
Imagino apenas personagens bem alimentados
sorridentes
comendo um chocolate
bebendo café
Desejosos por um cigarro.
É patético
Não porque não consigo escrever,
é patético
porque é real.
É triste
e se é triste
é
porque são 14:01
e lá fora algo interessante acontece,
algo que talvez eu teria escrito mais tarde
Mas, ok.
Sobrou café
e tenho chocolates.
Ao menos até as 17:30
posso me desperdiçar sem culpa.
O poema fica para mais tarde
Por: Rimini Raskin
Tenho que admitir que gostei muito dessa postagem descompromissada. Ela demonstra bem o teu sentimento de frustração por não escrever o poema, por pensar somente em personagens bem alimentados. E não é que eu goste da tua frustração, mas gosto quando entendo o sentimento e o sinto. Engraçado, Se não fosse trágico. Gostei desse. Realmente.
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