Porque o mar é longe e a lama é doce

Não consegui chorar por carcaças de automóveis empilhadas
Não consegui chorar por dúzias de garrafas vazias
Não consegui chorar por mães com filhos mortos na barriga de nove meses
Não consegui chorar por incompetentes tias suicidas
Não consegui chorar por policiais facistas de escudo e jovens desmaiados
Não consegui chorar por cristãos perseguidores e anjos apocalípticos
Não consegui chorar por girassóis arrancados pelo talo
Não consegui chorar por não ter tanta certeza
Não consegui chorar por velhos amigos apodrecidos
Não consegui chorar por antigos versos incapazes
Não consegui chorar por olhos cegos de tesão
Não consegui chorar por renagados irmãos nutrindo raiva no presídio
Não consegui chorar por linhas tortas de cuzão-zen-punheteiro
Não consegui chorar por todo maquinário bélico nuclear
Não consegui chorar por índios indesejados despejados pelo locador
Não consegui chorar por loucos profetas internados
Não consegui chorar por tantos pratos e nenhum pão
Não consegui chorar por ter pecado contra o amor
Não consegui chorar por malabaristas sujos de sinaleira
Não consegui chorar por jornais mentirosos e manipuladores
Não consegui chorar por televisores tagarelas de medo e silêncio e danação
Não consegui chorar por toda tragédia política do terceiro mundo
Não consegui chorar por todos vocês
Não consegui chorar por mim como um todo
Não consegui chorar por ninguém
Não consegui chorar por não ter visto mais cedo a face do deus sem face de deus
Sem face apenas não consegui

E se o sol ou a lua ou a morte não precisarem de mim
poderei deitar gelado e desperto
até a tristeza passar
até!


Y. Por: Rinkas

As Coisas

Não está nas coisas
Elas não existem, as coisas
É entre elas, que não existem,
que está o Paraíso
Nesse estado de não vir a ser
de não estar
de existir na mente que não existe
e não nas coisas que existem na mente que não está

Abra os olhos
Respire pelo nariz
É tudo um sonho



Por: Raskin

Supernova

Escorre entre as pedras
               a duras penas
                rente à grade
                           pupilodilatadas
Esvai-se em sopro
               em soco
               experimentais
                            cosmoexéquias

Brilha forte
       
          transparece ao longe
            aproxima o verso
              do meu ouvido
                 do meu ou
                    vido do
                      meu
                       ou

do nosso coração doído
tua visão cansada
não tem mais por que chorar

Por: Raskin

                     
                     
                     
              

Chove!

Chove...

Mas isso que importa!,
se estou aqui abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?

Chove...

Mas é do destino
de quem ama
ouvir um violino
até na lama.

---

Porque é que este sonho absurdo
a que chamam realidade
não me obedece como os outros
que trago na cabeça?

Eis a grande raiva!
Misturem-na com rosas
e chamem-lhe vida.

---

Vai-te, Poesia!

Deixa-me ver a vida
exacta e intolerável
neste planeta feito de carne humana a chorar
onde um anjo me arrasta todas as noites para casa pelos cabelos
com bandeiras de lume nos olhos,
para fabricar sonhos
carregados de dinamite de lágrimas.

Vai-te, Poesia!

Não quero cantar.
Quero gritar!

---

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono ainda tocada por um vento de lábios azuis...

Por: José Gomes Ferreira

Solidão Saturada

• "Então me diga algo que faça sentido, tipo: em lugares públicos use fone de ouvido, ou ao conversar comigo finja ser meu amigo, também não tema o perigo! Se não for capaz de fazer isso, não dirija a palavra ou nem ouse pensar na minha pessoa! Desperdicei meu tempo ao seu lado só potencializando todo esse processo de mediocridade que me encontro! Então, solidão vá embora por favor e me deixe descansar em paz!"

  
  
  Por: Zé Luis Reinheimer Mazepa
  

  
  

Dualidade

No atormentado coração adolescente do protótipo de poeta libertino
nas esquinas mornas de pequeninas cidades subtropicais
na rebeldia nórdica de alvura desafiadora
na pureza africana cuspindo-nos na cara milênios mágicos
nas mentes greco-romanas maquinadoras de séculos
nos impérios tribais pré-colombianos erguendo sangue virgem aos céus
nas mãos fortes e seminais dos primeiros homens das cavernas
na bactéria aquática quântica peixe réptil mamífero alado
nas estéreis histéricas bombas nucleares
nas circundantes metálicas sondas espaciais
na paixão assassina de psicopatas gélidos
nos noturnos vícios desregrados e imorais do pensamento livre
nas tentações demoníacas à minar os alicerces dos bons costumes
no vaso verde de vermelhas flores sobre a mesa
no bondoso olhar cansado dos mais velhos que já viram muito só não viram tudo
no aperto de mãos que sela um compromisso de cavalheiros
na face angelical de bebês recém saídos do útero
na compaixão
no amor fraterno
no limpo e iluminado abraço materno
nos bons hábitos de higiene
nas palavras doces do pastor
no sermão dominical do bom padre
na outra face oferecida ao tapa
na cordialidade esfuziante do pretenso homem de bom coração
na retidão luminosa dos que caminham durante o dia
na languidez beatificada dos filhos de Abel

No abraço criador de Abraxas


Por: Raskin

Desapego

Meu poema é uma prece angustiada
ditada na clareza do quarto conjugal
diante da jovem esposa solar

Um mantra inconsciente sussurrado em pensamento
preenchendo o vazio intermitente de um coração neandertal

Lembranças apagadas do mobiliário colorido da casa dos avós
gosto louco do teso desejo virginal guardado nas calças

Meu poema é um lamento divino
um brilho vespertino da ideia esparsa
Um monstro preguiçoso e carnicento
ao apagar das luzes depois da última valsa

No terreiro de umbanda um cachorro de três patas
Cristo fitando nos olhos o demônio desértico do deslumbre
ardência demente de liberdade difusa
poema de vida sentida que diante da morte se insurge

Verso de ouvidos grudados à terra molhada
rios que gritam um sexo límpido de ardor ancestral
meus jeans entre o limo e a lama da roça lavrada
com alma exposta dentes tortos e a testa alta de hereditariedade cansada

Oh criaturas que me sopram os louvores do necessário sofrimento
carreguem meu poema em suas loucas asas de mariposa ordinária
até o infinito relampeio do pensar
onde todas as coisas se fazem eternas

e desnecessárias


Por: Raskin 

POÉTICA

1
então é isso
quando achamos que vivemos estranhas experiências
a vida como um filme passando
ou faíscas saltando de um núcleo
não propriamente a experiência amorosa
porém aquilo que a precede
e que é ar
concretude carregada de tudo:
a cidade refluindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então marcando
encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando pelo centro e
pelos bairros enquanto as lojas fechadas ainda estão iluminadas, os loucos discursando
pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou, até mesmo a lembrança da
noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e mais nosso encontro na morna
escuridão de um bar - hora confessional, expondo as sucessivas camadas do que tem a
ver - onde a proximidade dos corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia
TUDO GRAVADO NO AR
e não o fazemos por vontade própria
porém por atavismo
2
a sensação de estar aí mesmo
harmonia não necessariamente cósmica
plenitude muito pouco mística
porém simples proximidade
da aberrante experiência de viver
algo como o calor
sentido ao estar junto de uma forja
(talvez eu devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem, carregar tudo junto,
deixar-se conduzir consigo mesmo)
ao penetrar no opalino aquário
(isso tem a ver com estarmos juntos)
e sentir o mundo na temperatura do corpo
enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa
então
o poema é despreocupação


-  Cláudio Willer

Asleep

Sempre achei que fosse sobre estar sozinho - ou pensar estar - procurar algo nas multidões do meu vazio sentimental, algo além do desejo de cura espiritual e um propósito maior que a dor. Achei que a luz azulada banhando o asfalto novo devorado pelas rodas desse ônibus pudesse me fazer dormir sobre as páginas subterrâneas do escritor sem vírgulas enquanto pequenos anjos adolescentes seguramente voam ao lado da minha janela para sussurrar segredos e mistérios que meu coração não consegue mais abrigar.
Deformado, intragável e ao mesmo tempo pouco me fudendo para o espelho, minha alma anseia por uma santidade barbuda de roupas simples e olhar profundo, mas ninguém canta para embalar meu sonho, ninguém nunca me segura nos braços e eu, tolo, sigo em frente achando tudo tão normal, durão fingido com o peito peludo encarando quem passa como aquele que poderia salvá-lo mas está muito ocupado no momento. Quantas vezes assisti o espetáculo calado? Quantas vezes levantei sem denunciar o tombo? "Ok, não foi nada" era sempre o que repetia até me convencer da nova mentira contada. Todas aquelas noites de porre me sentindo um merda na volta pra casa, porque é isso que o álcool faz, e quem não perceber é porque é um merda ainda maior.
Dominar o vazio exige esse desapego sacro de poeta russo que me é tão doloroso atingir, talvez o tenha sentido algumas vezes, nos olhos de um bebê que de tão puro me fez chorar 15 minutos ininterruptos  e quase choro agora outra vez por lembrar daquele brilho divino capaz de cegar minha visão de mundo material e me colocar em contato pela primeira vez com o nirvana; Mas depois disso parece tudo ainda mais confuso por reconhecer que a perfeição é confusa e aceitar a confusão é perfeito e confortante, mas aceitar o vazio é complicado, lutar por aceitá-lo como uma ideia, como todas as outras, abstrata, exige de mim muito mais do que só uma boa capacidade de interpretação.
Então como proceder? Seguir adiante nesse mundo desolado que eu acredito ficar melhor à cada manhã - e realmente acredito nisso - me adaptando e me enquadrando e me escondendo sobre a túnica pesada da conformidade ou abrir mão de toda uma mentalidade ocidental criada em prol da recompensa material e afirmação social por base de acúmulos e desperdícios?
Nenhuma maldita montanha para escalar, apenas tempestades do lado de fora e um desejo incontrolável de voar...sempre...mais...alto


Por: Raskin

Sacolas ao vento e a coisa toda

- Tum...Tum...Toc...Psss...Tum...Toc...TumTum -

É, meu amigo - o universo treme como uma taquara.
Na cabeça das senhoras, nas mãos dos empresários fonográficos.
As baleias, as anêmonas do mar, nossas mães.
Pescadores em algum lugar do Atlântico sonhando com as namoradas

- Tum...Toc...Brrrr...Tis -

É inútil querer saber.
E quem mentiu para o primeiro homem?
E antes dele? Quem mentiu para Deus?

- Rá...Rá...Rá -

Quem mentiu? Deus?
O grande vazio, a vacuidade libertadora.
Gurias de 17 anos com seus vestidos-milk shakes-lábios frios de fantasia.
Um calor infernal, esquife de fogo na realidade modorrenta da cidade pequena.
Um paredão de nuvens alvoescurecidas, montanhas macilentas erguendo-se imponentes no céu azul celeste para anunciar o apocalipse necessário de vento e dilúvio onde anjos liquefeitos escorrerão lânguidos sobre telhados e cabeças de cachorro sem que ninguém lembre de agradecer a destruição que alivia o sono de alguns em troca da insônia de outros. Afinal, mais uma vez a Natureza podará seus galhos enquanto envia a conta sobre os reinos imaginários da humanidade.

- E será sempre difícil para os homens agradecerem o que lhes escapa à compreensão -

Por isso já peço agora em minhas preces para quando eu me for que um desejo me seja concedido e que eu possa voltar peixe, de mar ou de rio - isso para mim tanto faz - Só quero é nadar nadar NADA MAIS


Por: Raskin

Uma máquina de produzir Budas

Se eu tivesse uma Kombi branca
dirigiria até à montanha
e construiria uma casa
com minhas próprias mãos
Se eu tivesse uma Kombi branca
levaria minha filha até lá
e passaríamos a tarde comendo pão
e mel tirado das colmeias
Se eu tivesse essa bendita Kombi branca
talvez voltasse a sorrir mais
e dormir melhor
e me sentir menos inútil no mundo
Se eu tivesse apenas uma linda Kombi branca
deixaria minha barba crescer
e rasparia a cabeça
e passaria os dias cortando lenha e cuidando dos animais
para que quando a noite chegasse
pudesse estender minha rede entre as árvores
e admirar as estrelas bebendo vinho artesanal

"Se ao menos eu tivesse essa Kombi..." - me pego pensando -
meu coração não seria tão apertado
e teria, durante muito tempo, sobre o que escrever


Por: Raskin

Chuva

Chove no pequeno purgatório natal
e as borboletas não aparecem por aqui há dias
as crianças não mais correm descalças no asfalto quente
ou lutam nos gramados para provar quem é mais macho
Chove no pequeno purgatório vital
e eu só posso contar à ela um punhado de aventuras inúteis
das tardes nos fliperamas e sinucas que vendiam cerveja choca para os guris da redenção
É tanta água na ilha dos sonhos esquecidos
que o relento é o melhor abrigo para quem assistiu os puteiros transformarem-se em igrejas
e os velhos morrerem ou morrendo ou arrastando-se rua abaixo
Não é raro encontrar nos ônibus um camisa preta dos meus tempos
bêbado e gritando que só sai daqui em um caixão
Imbecil, já está morto e não sabe, sempre esteve
Agora também eu estou de volta à esse Hades suburbano
E se as ruazinhas de pedra não carregassem tanto charme
talvez já tivesse me deixado escorrer suave até o Gravataí

Por: Raskin

Giramundo

Beleza, eu pago a próxima
mas me acompanhe até a praça
de dia dá para atirar migalhas aos garotinhos
e ver como os pombos brincam no parquinho
Beleza, pode trepar nas raízes,
mas cuidado para não tropeçar nos galhos
soube que os padres gostam de vir aqui fumar unzinho
e que alguns viciados rezam nestes bancos nas manhãs de domingo
Beleza, pode ser que eu esteja realmente fodido
se me balançar de cabeça para baixo talvez minhas moedas voltem aos bolsos
tu diz que não tem nada à ver
mas eu sei que os que governam o país é que são loucos
Beleza, talvez tu esteja certo nessa
esse carocinho na minha nuca não é um chip
os velhinhos não cochicham segredos de guerra
mas não pode negar que as meninas da festa riram quando eu cantei em inglês
Beleza, podem ter sido os comprimidos
o absinto realmente não bateu legal
aquele telefone tocando perto do palco foi um presságio
talvez eu deva profetizar, só que ainda não sei o quê
Beleza, eu sei que tu não existe
mas fica mais um pouquinho aqui comigo
aprecio tanto a tua companhia
te trouxe até um cobertor
Por favor, cara
agora só tem ônibus às seis e meia


Por: Raskin

A (NÃO) POESIA

A poesia é uma menina chorosa
que manda cedo demais a gaita para o conserto
Uma flor roxa de ipê
que a chuva carrega pelo canto da rua até a próxima boca de lobo
Uma lembrança desbotada que talvez nunca se apague
diante das velas crepitantes da desesperança humana
A poesia é uma palavra que dança na mão que alcança
o verso contido nas pequenas coisas
É a naturalidade da rima rota e disforme
da vida louca de criança
Acordar é poesia, amar é poesia, discordar, minha querida,
também é poesia!

O sexo, a noite, o dia, o banho de rio, apartamentos de fundos,
despertadores quebrados, o beijo, os livros sagrados,
travesseiros, a fome, o frio, o gozo, as ruas, pontes, viadutos,
árvores de maçã, vermes de goiaba, velhinhos asmáticos,
os estudantes ofegantes em uma aula de educação física,
o (TUDO) e o (NADA), (não) (é) POESIA

Até o ar que não se enxerga, mas que se sente na pele,
que se escuta assustado no quarto da infância enquanto uiva lá fora
nas tardes frias do minuano invernal,
(Não) É POESIA!

Por isso acreditei em Leminski, lá atrás, quando me convenceu da nossa inutilidade,
nessa nossa incapacidade de desistir dos devaneios da ilusão.
Pois poesia, em suma, minha pequena, é tudo aquilo que não carece explicação.


Por: Raskin

Passeios de silêncio e fogo

Minha rotina consiste em correr
fugindo a quarenta dias por hora
em um disparo de vida
vinte mil anos trinta centavos e onze montanhas
um milhão de poemas quebrados cem mil corações partidos
e uma estante de livros
em branco em chamas em luto
empoeiradas damas de salão esquecidas pelos pares
cadelas estéreis vagando em busca do filhote que nunca existiu

Depois a rua e só ela
a lua sobre nossas cabeças
o calor das garrafas de vinho
meus amigos tombados
e com eles toda a rebeldia barata
sozinhos
abandonados pelos sonhos nus da adolescência
com suas cabeças de xoxota e bebedeiras tão grandes
que seria preciso um guindaste para cada olho

Monges polígonos em cantos de
Hare Piva Hare Piva Krishna Krishna Allen Allen
Cristos surrealistas chorando ao pé da cruz
Uma cerveja gelada para matar a sede
e outra ainda mais fria
para curar a ressaca moral
de não ser um bom escritor




Por: Raskin

Porto Alegre é uma puta que chora

Corre sangue impuro sob o viaduto da conceição
colchões pedras brasas mijo corrosivo vigas destruídas
Frio fome sujo surgem os demônios que a noite carrega
cães coisas e pessoas lâmpadas e poltronas anos noventa
Sirenes raquíticas negras-sereias olhos vazios de rodoviária
Cantos ruas desertas esquinas vielas bequinhos aço frio de facadas
Polícia ronda porrada oferta e procura de cus e bucetas e caralhos
Voluntários da Pátria em Farrapos rottweilers cafetões traficantes
Estudantes bêbados estudantes fervilhantes postos de gasolina e correria
Trans plásticas enfeites de calçada anjos não operados
Mães solteiras bastardas de camisa aberta e cicatriz enorme na barriga
Suor maconha máquinas de café farmácias de benflogin
Chá de cogumelo para curar o marasmo de andar por aí sabendo que anda sem notar que morreu há anos entre a arquitetura fodida mil novecentos e doze que engole tinta e vomita cartazes
Ah, Porto Alegre, tua música me faz chorar no inverno
E nos ônibus parques e carecas dos motoristas de táxi
teu nome me seguirá nos muros


Por: Raskin

Father Death Blues

É quase sempre sobre amor

Abençoada seja a mijada bêbada no fim da madrugada
Olhos grudados no piso-parede janela de madeira
Cigarros no chão no vaso descarga quebrada
Olhos vermelhos no espelho com sorriso comedor debochado
Irmãozinhos empilhados ao redor da mesa de sexta-feira santa
Cacos de vidro de vida de lentes de aumento embaçadas
Absurdos ruídos de ratos nas paredes vermelhas da casa paterna
E quase esqueço como isso explode cabeças em brilhos frenéticos
Sem sentido outras vezes não sentindo outras vezes não mentindo
Tantas vezes, tantas vezes meus camaradas, minhas calçadas
Minhas calças sujas de vômito de vinho e de vinda matinal
Chapados outras vezes chupados quase sempre mal amados
Cambaleantes, acordando longe de casa no ônibus errado
Depois de quartos, estranhos e cachimbos de haxixe
Quartos estranhos e cachimbos de haxixe
Quantos estranhos e promessas de amor esquecidas
Quantas trepadas às claras em apartamentos sofridos
Paixões sem tino rumo ou direção
Puro tesão e braços ao redor do pescoço baseados na boca
Pensando - cara, a vida deveria ser sempre assim
Um domingo de ressaca chutando garrafas deitados em uma mesa de sinuca
Rindo à valer das coisas que o álcool apaga
Filhos de uma puta
Sagrados filhos de uma puta
Esse canto é para vocês
Os que sabem do que se trata
Os que ainda lembram de quem são



Por: Raskin

Zodíaco

Me vejo às voltas  com Urano sob os olhos
e Netuno na quinta casa com Marte e uma garrafa de cachaça.
Todos sorriem maliciosamente para Virgem  na esquina de Leão,
perto das lojas de Aquário com crianças galopando Sagitário.

Ainda observo os jovens deixarem farmácias com suas camisas de Vênus,
prontos para noitadas que os velhos com Câncer sonham reviver
presos em seus leitos de hospital com termômetros de Mercúrio
e doses químicas capazes de derrubar um Touro.

Depois disso dou de ombros e sigo em frente com meu jornal do dia
comprado no cruzamento entre a rua Áries e a avenida Plutão.
- Que dia é hoje? Pergunto ao vendedor entre o vai e vêm de carros
- E isso importa? Me responde um mendigo sentado na calçada

Afinal a bolsa de valores, o guia da TV e os conflitos no Oriente Médio
terminarão enrolando Peixes na banca de Capricórnio
ou rolando pelas ruas de Saturno com seus vendedores de anéis importados pagos em Libra.
Pode ser até que terminem forrando a gaiola de algum passarinho azul
que canta triste para uma parede de concreto, mas quem pode saber?
Pobres anjos aprisionados, cantando e cantando sem poder voar.
Gêmeos do homem na impotência em relação à morte.


- Mas de que diabos esse cara está falando? Podem se perguntar alguns de vocês.
E realmente essa é uma boa pergunta,
porém quem sou eu para responder?

Por: Raskin

Perfume

Deleitoso delírio de rosto no rosto e cama improvisada
Espaço louco entre teu ventre e tuas coxas
Que cheiro é esse que possuem as adolescentes?

Tesa pele acariciada na rigidez dos seios
Lábio escarlate mordido no impulso
Florzinha selvagem na imensidão do deserto

Menina, teu corpo é primavera no inferno do meu toque
Roubei teu momento, saqueei teu templo, corrompi teu leito de amor
E agora canto teu sexo porque é lindo e louro

Me diga quem desejaria rimar quando se pode beijar-te os joelhos?
Esse mundo é a mente e amante é a mente do mundo
Não temos tempo a perder pois o tempo perdeu os ponteiros no caminho

Por isso te quero agora - tuas unhas, tua saliva -
Teu gemido baixinho na altura do ouvido
Te quero indefesa, cheia de vergonha
Suada, incontrolavelmente apaixonada
Ardendo tal qual fogueira na noite de São João Batista

Na casinha depois do matagal

No útero do céu de Tathagata

Por: R. Raskin