Dói mais quando chove

Ele ficava lá, sentado, assistindo as gotas desenharem lembranças no vidro da janela. Surdo, mudo...frio. Assistindo o espetáculo da chuva com seus olhos profundos de quem não conhece o sono. O mundo olhava-o tentando entender, as vezes nem isso, mas ele ficava lá, apenas estando. As vezes sorria e tocava com a mão um rosto que só ele enxergava. As vezes chorava e afastava com fúria um corpo invisível que lá não estava. E assim os dias passavam, com as folhas caindo, com as flores nascendo e sua pele enrugando. Muitos o amavam, com certeza o amavam e fariam tudo por ele. Passavam as tardes tentando fazê-lo lembrar de suas faces, contavam velhas histórias, choravam ao vê-lo chorar e choravam mais ainda ao vê-lo sorrir com sorriso impostor. Seu quarto se mantinha imutável, mas seu fôlego passou a carregar algo de doente. Primeiro perdeu a cor dos olhos até se tornarem tristes globos cinza-morte. Depois foi a pele, que de tão pálida se poderia jurar que seu sangue já não mais circulava nas veias. O fim se aproximava como uma tortura chinesa, lenta e dolorosa, física e acima de tudo estética. E foi naquela tarde chuvosa, cinza como seus olhos, que ele desviou o olhar da vidraça para fitar o mundo ao seu redor. Viu uma pequena sala abarrotada de rostos preocupados. E percebendo que o olhavam atônitos na espera de seu último pedido, ele apenas se calou. Fazendo assim com que todos entendessem que só o que precisava era ficar só!

Por: Rimini Raskin